LA PALMATORIA
A mis abuela Titica
La silla de Gauguin, óleo sobre lienzo, Vicent van Gogh, 1888.
Gabriela hojea los libros que ha comprado esa mañana en la feria de ocasión. Ha ido como siempre, con la mente en blanco, dispuesta a dejarse atrapar por portadas sugerentes y temas variopintos. Curiosea sus compras; sin embargo, no puede centrarse: tiene la mente ocupada por historias de antaño.
«¡Vaya con los fantasmas!», piensa.
(Ahora está tirada en el sofá, observando cómo en la noche prenden un sinfín de estrellas. Gabriela aún no es consciente de que, en pocos segundos, su vida cambiará).
«Así que el taconeo a altas horas de la noche, el frufrú de la seda, el fuerte olor a violetas y los vahos en el cristal… Así que todo, absolutamente todo, tiene una explicación», se dice, mientras su mirada se posa en un rincón del salón.
Gabriela ha descubierto que los reflejos brillantes, que trepaban por las paredes en la noche oscura, no eran alucinaciones suyas. Ha descubierto que esos destellos, siempre danzando a la misma altura, la de su pecho, no eran más que señales lanzadas por el anillo de rubíes que su abuela lleva en la foto que reposa sobre una mesilla de té. ¡Se le ha revelado el enigma!
«Todos estos años llorando tu ausencia, añorando tu voz, tus historias y resulta que los fantasmas existen y que atraviesan los pasillos de las casas con pasos cortos —anda hacia su habitación—. Abuela, pero… ¡si hasta puedo sentir tu perfume de polvos de arroz! ¡Espérame! ¡No te muevas! Voy a buscar la palmatoria de plata, quiero encender una vela y dibujarte un ‘te quiero’ en los espejos» —Gabriela ríe, y su risa se funde con el tintineo de las lágrimas almendradas de una lámpara.
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